ESPACIO L PUBLICACION MES SEPTIEMBRE/POESIA NACIONAL NOVISIMA

Sobre el miedo y las plagas del insomnio-

MIEDO: perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo real o imaginario.
PLAGA: calamidad grande que aflige a un pueblo / Daño grave o enfermedad que sobreviene a una persona / azote que aflige a la agricultura, como las langostas.

En primera instancia citamos la etimología de las dos primeras palabras que nos vienen en cuestión al desarrollo de éste escrito, o lo que quiera que sea, pero en estos momentos ocupa gran parte de mi sustancia gris, que pone a funcionar las miles de millones de neuronas que se encuentran en ella, la verdad por así decirlo y sin tantos rodeos es la pura gana de darle un sentido a un pensamiento que me asaltó alrededor de las 2:00 de la madrugada, que no es tan extraño en mí, verme deambular de mi dormitorio a la cocina o de la sala al baño y en el mejor de los casos hasta mi computador, no se piense que me quitó el sueño o, que el mismo pensamiento me privó de un descanso en los brazos de Morfeo. No, para nada. Pero volviendo a mi cuestionamiento madrugal, muchos tenemos miedos, nos morimos del miedo del el hecho de pensar en qué va a pasar el día de mañana, y más aún cuando se nos pronostica un futuro desierto en canales del cable que a las tres de la mañana cuentan historias del 2012 pero esto no es algo por lo cual se preocupe mi cabeza en éste momento, tiendo a ser paranoica pero no es de todos los días. La idea original era esas pequeñas plagas o grandes pestes, dependiendo del grado de infección que la plaga haya dejado en tu cerebro. Hay plagas con nombres y apellidos, las hay también intangibles creadas por una de esas noches de insomnio y que de todas formas causó un leve dolor de cabeza nada grave en sí, lo malo está en que las plagas que se asientan en la cabeza a veces suelen quedarse por años y años y años y años, por no decir miles de años, pero no creo que exista cuerpo alguno que lo aguante, (dígase del cuerpo humano), las plagas cerebrales son como pequeños insectos: un tipo de arañitas que se dispersan por todo el cerebro carcomiendo en pequeñísimos, diminutos pedazos e imperceptibles a nuestra vista, cada asalto de estos pequeños es tan brutal que en ocasiones hasta perdemos el juicio total o la misma voluntad; vienen a derrumbar recuerdos inmemorables para reemplazarlos por torpezas, aunque es muy difícil reconocer clínicamente a una plaga, si bien es cierto que en ocasiones se suelen detectar a tiempo dependiendo de nuestro desarrollo de inmunidad que poseamos ante el continuo ataque de plagas, y aunque no soy muy conocedora del tema ojala fueran como las plagas del libro del éxodo donde por castigo divino, y para liberar a un pueblo, sucedieron, pero en el mejor de los casos se puede eliminar con nombres y apellidos. Pero como todo, en ocasiones regresan y se mantienen como una diarrea cerebral, como le dijo un antiguo jefe a un antiguo amigo, cuando éste pretendió pedir empleo en cierta empresa, lo malo de todo esto es que aún consientes del daño de estas plagas no hay algo preventivo para exterminarlas y dejar de sufrir de una vez por ellas.

II
Quién te dijo que era de piedra
quién te dijo que el pasar de los años
mi cabeza no se enredaría de color negro y blanco
quién dijo que la mariposa era eterna,
que el sol de todos los días no es el mismo
quién te dijo que podías matarme ,
quién...,
quién te dio el derecho de enterrarte entre mis sábanas
y dormir junto a mi almohada ,
jugar con mis sueños y tocar mis espaldas
deshacer el hielo y encender el fuego.

¿Quién te invitó a quedarte
quien inventó las despedidas
Si podes irte,
o puedo irme?

Karla Perez, 2009, inedito.

(A/M)

La madrugada es obstinada, tierna y sedentaria.
Pero sobre todas las cosas es obstinada,
más obstinada que un borracho enamorado
pidiendo misericordia y canciones al barman.
La madrugada es para los seductores del tiempo,
para los profetas del riesgo,
para los eremitas de la casualidad.
La madrugada es un casual terremoto
para los que viven de los sobresaltos,
para los que desenfundan la espada
desde el olvido,
para los que acechan
el triste vaho de las tinieblas.

La madrugada es obstinada, tierna y solitaria.

Muchos congeniamos
en esa tierna soledad compartida,
en esa triste marea de besos a destiempo.

Todo es un irracional hastío de piel a piel insuficiente. Todo es tinieblas, todo es tinieblas. Yo trato de encontrar mi risa, aún tenue, perdida entre la risa de tu medianoche. Yo busco en esta mutua y silente excavación de poros, tercamente mi sonrisa vagabunda. Yo busco entre esta vacilante muchedumbre algo de ruido, para respirar nuevos silencios.

la soledad
ese remedio incesante
esa camilla para levantar felicidades gastadas
dolidas
intensas
la soledad
ese analgésico
de gente
ciudad
voluta
de dolor
tierna
sedentaria
muchedumbre
pretérito
síntoma
urgente

la noche
la fiesta
bailando
excesos
es sólo
una de sus
semblanzas

Pablo Bromo

fragmento de Arbitraria Muchedumbre

Vueltegato Editores 2009

TENGO UN COLIBRÍ ATRAPADO EN EL PECHO
QUIERE VER EL SOL
jode, jode, jode, jode, jode, jode,
es bello
es bellisimo
pero su aleteo me revienta el puto corazón





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Tengo frío

ese que hace sudar
tengo la piel seca
la vagina mojada
la espalda encorvada
y la palabra erecta
las sábanas sucias
caca de mosca
en mi clorada conciencia
tengo una nada
que se vende por las noches
una pequeña espina
en la pata del cerebro
y tengo aún más
una casa, un teléfono,
un dedo (muy útil)
dos ojos cansados
un bulto heredado
y tiernos latidos bifidos
que resuenan cotidianos
en el fondo de mi cuerpo
vitrina polarizada.


Rosa Chavez
Casa Solitaria (2005)
fotografia de Rosa en la Casa Azul de Frida Khalo.











(OBYECCIÓN/:
de-sujetos personales-y-extras)




(fragmento...)

/...recrear el universo a la imagen de sí
rescatar el impulso pecaminoso
luego soñar la humanidad
para soñar la humanidad...
basta con ser precisamente la transición
de la calle
tomar nota fotográfica
crónica de silencios interiores
de la contemplación propia
despertar sordo y alucinado
del mundo que nos mueve
actuar la perfomia del mar
padecer de la lejanía del alma
acudir inocentemente al dolor propio
recrear la aspereza de los días
predecir el calendario
prescindir de agendas

acrecentar las dudas y ser ambiguo
mas sin sombra

lo que se sucede aparte de
nosotros mismos se sucede
con nuestro prejuicio
nuestra predisposición del mundo
y nuestros sujetos mayúsculos...
...recostarse a pensar
en eso que más afecta el subconciente
en eso en que se enreda con fervor
ponerse a pensar en nada
buscar a nadie donde nunca nadie
se encuentra
y enredarse dando vueltas
en viajes innecesarios desde acá
para allá
sólo para ver lo que no es
eso que no está
para eso buscar para eso insistir i
no queda más que ser honesto
ya nada más importa
y tampoco nadie más importa
y ahí se va sin saber de nada
hasta encontrarse...

Simon Pedroza
Edicionesbizarras
Publicaciónesdesdeelbarcoebrio




hola a todos hola a todas
hola al cielo hola muchachos
negros bailantes
que quizá no me recuerden
indios aleatorios
que seguramente me odian
desde el vientre
gente
que no retrocede frente a la temperatura de un lenguaje violento y sencillo
para quedarse hasta el final de la fiesta cuando ya todo se ha
podrido en el aire
hola

bailan y en estos años
he visto cinturas alejadas de los huesos y he visto
lo que hacen cuando la tierra
está oscura como
lo interior de una estación de pájaros mutantes
y sé que sueñan
con que pare del cielo esta trompa moribunda
de hipopótamo que sale de las páginas de un agua barroca
y confunde su ntmo
con el brillo de los iluminados de la tierra
y en época
con los años saldan las deudas
quedadas con montes de una era
que tiende la mano a las ciudades negras relumbrantes
de soledades amarillas y efectos especiales

su piel de aislada dice
sé lo que hacen
he visto el mundo
a las puertas del supérbaile que morirá con el tiempo
como todos los malos hijos
terminará dentro
de la zona mas densa a la que un cuerpo se interna
de la media noche más protegida de esas colectividades
donde ustedes muchachos van a borrarse
tiernos
y transparentemente
y oscuros
como si los buenos poemas estorbaran al sexo
como si las trompetas en su asma cortaran mal la noche
como si esta canción
la hubiera cantado de niño
desde el futuro descomunal que ha sobrepasado
el pavor de enviar un manirá de muerte por fax
('la venganza es la estrella de las revoluciones' hoy repito)
como si ahí
en el horror de enviar un mantra de mueite por fax
reposara el gozo de la caída
la fatalidad del albur
la mitología perfecta
de las corridas de toros
del universo coime
la alborada en el amo universal de la peste
la maldición de la luz
filtrándose
a través del vacío
}fax psychobilly{

Winston Gonzalez
(Fax Psichobilly/
Edición personal Digital)
fotografía colectivo ishtágeles

SUPER DADA

Mi mamá me mima
papá pide pipa
llollo es yo
y yo ya llegue
DADÁ DADÁ DÁ
separación de circulos
1 3 4 8 0
+x+=+
-x+= -
signos iguales se suman
signos contrarios se restan
dedos de dados
dados de dedos
fumo la neblina mientras lloro
en atardeceres de colores
¿quién escucha Jazz en mi ventana?
(hoy hay un lujoso baile/en el salón de los desilusionados)
melan melan melancolia del super dadá
ya llovio tanto tanto llanto
-bellas sicopatologías-
correr correr correr
como cabra loca
allá detrás de la gran pastilla de fuego
dicen que si hay amor
yo quiero ir allí
¿pero cómo?
-el suicidio-
tengo pánico mucho miedo
triste el silencio después de leer un poema
ganas de soñar los pensamientos de Artaud
súper hiper ultra mega dadá
la muy perra zorra bitch y sucia poesía
no puede esperar a que ponga mis letras en su sucio papel
bah!!!!!!!!!!!!!!!!
que espere como yo espero
lo que nunca vendrá
dulce pequeño azul dadá
el beso de los pájaros pingüinos
te trajo ternura a la ciudad
¿pero y qué?
si el tren vino sin vos
apático rey del universo (dadá)
dame fuerzas para ya no saber NADA
ni contar algo a quien sea
violencia del super dadá
ELOCOMOCODEFOCO
YLALOCAFOCAENLAOCA
dicen que no hay certezas en la vida
¡ay! Que gran verdad!!!!!!!!!!!!!!!
Como decir:
Anorexia
Autofelacion
Autofobia
atención!!! atención!!!
tengo tres ases en mi juego
¡gana super dadá!
ya no quiere jugar a decir más…
pierde el super dadááááááááááááááááááááá

Manuel Tzoc
(De Textos Insanos/
Editorial Santa Muerte Cartonera)
fotografia de Estuardo Mendoza

Pan Frio

A Leonel Juracan

Ahora que nos quedamos solos compadre, hablemos, dígame por ejemplo en dónde dejó los ánimos, sus sueños, los diarios optimistas con brazos rotos a lápiz. No soy yo el que los juzgará, recuerde que ahora estamos solos, usted y yo, no esta la muchedumbre del palacio, no están los de tacuche, ni las señoras de la iglesia, dígame por favor si la libertad está -porque eso me basta, ahora que nos quedamos solos- Puedo decirle todo de golpe y sin tapujos que mi sangre hierva como olla tinaja que mis puños se rompan en las paredes ¿Recuerdos? ¿Soledad? Talvez un poco de pan dulce para la noche/ pan frío/ tortillas tiesas/ menudos/ vos sabes que me quede sin padres //Que la calle es yuca Que los hombres vagan Porque si, porque así lo quieren. Decime pues… ¿estamos solos?

Léster Oliveros